La flamme s’avance, nue comme une amante céleste, insolente de pureté, presque sainte, lente comme un songe. Elle s’approche frémissante, douce et vivante, frôle la peau comme un souffle de paradis. Elle ne brûle pas, elle séduit. Elle s’invite sur la peau, baiser de lumière, qui caresse l’invisible. Chaque éclat de lumière glisse sur la chair comme une langue de prière, ardente, impure, mais sublime. Le chatoyant rayon de lumière glisse, s’attarde, savoure le mystère d’un corps qui croit à l’éternité du plaisir. Sous son souffle chaud, la chair se réveille, frissonne, s’ouvre comme une offrande. Le corps s’offre sans se livrer, il devient temple, onde, mystère. La lumière glisse entre les courbes, épouse la peau, la pénètre d’une clarté voluptueuse. La flamme glisse, caresse, enlace le corps, murmure sans parler. Elle se nourrit de son éclat, s’abreuve de sa beauté. Elle le contemple, s’enivre de sa douceur féroce, lèche délicatement sa lumière, patiente et amoureuse, laissant monter son désir de le consumer. Le feu monte lentement, comme une grâce sensuelle. Il la désire …

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Extrait:

Et Dieu créa la femme ?

(film de Roger Vadim tourné en 1956 à Saint-Tropez, avec Brigitte Bardot et

Jean Louis Trintignant comme acteurs principaux)

Éloge de la femme.

Alors Dieu, dis-moi franchement, que cherchais-tu ce jour là ?

Quand tu as inventé la femme, avais-tu conscience de ton geste, ou est ce simplement un vertige de génie.

Tu dis avoir créé l’homme à ton image, mais l’as-tu raté volontairement, ou avais-tu déjà la tête dans ta prochaine création ? Car, visiblement, quand tu as créé la femme, tu t’es surpassé.

Elle est, à la fois, miracle charnel et blasphème divin, innocence obscène et sainteté lubrique. Son corps prie sans mot l’évangile du désir, et son âme soupire le plaisir …

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Extrait:

Le syndicat de la magistrature, parangon d’impartialité autoproclamée, c’est comme prôner la pudeur avec juste un string dans un club échangiste. Personne n’y croit vraiment, personne n’est dupe, on est là pour autre chose.
Ces magistrats, gâtés, choyés, biberonnés par les impôts de leurs victimes, vous et moi, érigent leurs opinions politiques, où l’équité est suspendue à une banderole rouge vif, rouge sang. Ils prennent leurs distances avec le droit, ils jugent selon l’appartenance idéologique du justiciable. Si tu es du bon côté, tu es absous avant même d’avoir été jugé, mais si tu es du mauvais côté, tu …

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Extrait:
Le syndicat de la magistrature, c’est une famille qui jure fidélité à l’idéal de justice, mais dont les réunions de famille se déroulent avec des listes noires sur les murs et des règlements de comptes à la façon d’un tribunal révolutionnaire. On y parle d’impartialité avec la même sincérité que la mafia parle de probité, c’est écrit dans les statuts, mais personne n’y croit.
Comme chez Cosa Nostra, on y cultive le sens de la loyauté, mais uniquement envers les siens. Pour les autres, pas de procès équitable, pas de présomption d’innocence, juste le marteau du juge transformé en marteau-piqueur idéologique.
Et ce fameux mur des cons, leurs trophées de chasse, le seul mur qui ne protège personne. C’est la version juridique du cimetière des traîtres et c’est un honneur d’y figurer si l’on aime la liberté et la justice. C’est une médaille …

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Extrait:

Le syndicat de la magistrature est un club très privé , où l’on pratique l’impartialité avec une rigueur sans faille. Comparer leur impartialité au vœu de chasteté des curés pédophiles, c’est presque rendre service aux curés, qui eux, confessent un soupçon de honte, sans regret. Ils partagent deux valeurs : le non respect de l’autre et la perversité ; deux diables grimés en saints autoproclamés.
Le mur des cons, cette œuvre d’art contemporaine, où la vengeance personnelle se déguise en morale en est une des preuves de leur impartialité consubstantielle. Clouer un homme ou une femme, sans plaidoirie, sans procès ou seulement le procès d’intention, est chez eux un rituel initiatique, un passage obligé pour affirmer leur appartenance à cette confrérie aux allures de secte.
Car il ne faut pas se tromper, ce n’est pas un simple syndicat, c’est un petit théâtre guignolesque où l’on distribue les rôles à l’avance. D’un côté, les bons camarades militants à la pensée unique étroite et aveugle à tout idée différente de leur idéologie, de l’autre, les mauvais, ces cibles à abattre et à crucifier sur le mur des cons, sans aucun doute, le …

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Extrait:

Cette maxime, aussi cinglante qu’élégante, résume avec une ironie mordante le paradoxe fondamental de la profession d’avocat. Elle ne cherche pas à dénigrer, mais à révéler que l’avocat, au-delà d’être un technicien du droit est aussi un acteur, un magicien des mots, dont l’art consiste à démontrer une réalité, selon les besoins de la cause de son client.

Le tribunal, dit-on, est un lieu où l’on rend la justice. Mais en vérité, il ressemble trop souvent à un sanctuaire parodique, une cathédrale théâtralisée, où l’on ne célèbre pas le culte du vrai, mais la liturgie de l’apparence. Un vagabondage entre une tragédie grecque et un vaudeville de boulevard.
Chaque acteur, masqué, dissimulé sous sa robe, entre en procession. Le juge, figure hiératique, robe de pénitence et marteau de prophète est le metteur en scène impartial, qui laisse parfois deviner ses préférences. Le justiciable, figurant ou héros tragique, seul amateur de la bande, jeté dans le théâtre, joue son rôle de pauvre pèlerin chargé de ses fautes et de son illusoire vérité.

Et l’avocat, ah l’avocat, le prêtre du mensonge sacralisé, qui officie avec l’encens de ses mots et la ferveur d’un bateleur. Il s’attribue souvent le premier rôle, et s’impose en comédien principal dont la voix couvre tout, même le silence de la vérité. C’est un illusionniste de haute voltige et un séducteur de charme, qui vendrait un frigo à un pingouin. Il sait donner au doute l’allure d’une évidence, et à l’évidence celle d’un doute. Le mensonge de l’avocat n’est pas un vice, c’est son outil de travail. L’éloquence est une danse, et l’avocat en est le chorégraphe. La rhétorique n’est pas un outil au service de la vérité, mais une arme de persuasion.
L’avocat est l’acteur d’un rite étrange, il ne ment pas, il enjolive la réalité, il la recompose, la déforme, l’embellit ou l’assombrit. Il ne cherche pas la lumière, il sculpte des hypothétiques ombres avec des projecteurs bien orientés. Il assassine le vraisemblable et rend sympathique ce qui ne l’est pas. Il humanise l’abstrait, il dramatise le banal, il étouffe les faits avec des oreillers de velours oxymoriques comme « innocence coupable », il pousse la logique au suicide.
Son art est de transformer l’évidence en doute raisonnable, voire en mystère inexplicable, de déguiser la mauvaise foi en élégance verbale et de maquiller une contradiction en logique d’apparence implacable. C’est un stratège de la conviction, un prestidigitateur, qui fait passer l’obscurité pour une illumination.
C’est le mage noir de la parole, qui convoque l’éloquence comme d’autres invoquent les esprits. Il semble omniscient, car il peut comme Fabrice Luchini, mais sans son talent unique, s’épandre dans des envolées lyriques sur tous les sujets. Comme les bonimenteurs de foire, il déclame son interprétation de la vérité avec la clarté obscure et la verve d’un magicien ultracrépidarien.
S’il n’a pas de morale, il a des honoraires, et nul besoin pour lui d’avoir des convictions pour rédiger des conclusions. Il n’a pas de vérité, il a un client ; aussi il ne cherche pas la lumière, mais la victoire, soit-elle au sacrifice de la vérité sur l’autel des honoraires. La vérité n’a pas de prix, économisons là !
Les procès politiques, pièces qui se jouent en 10 ou 20 ans sont souvent la caricature du grotesque de la justice. La robe d’avocat, cet uniforme sacré devient une cape de corbeau, sinistre rapace tournoyant au dessus de la carcasse de l’adversaire, prêt à lui arracher les derniers lambeaux de crédibilité. L’avocat défend souvent l’indéfendable, non pas par grandeur d’âme, mais simplement parce que le crime paye mieux que l’innocence, pour les grands voyous de ce monde. Chez ces gens là, c’est la loi du silence, et la loi du sang quand on trahit le silence.
Bref, l’avocat est le comédien d’une pièce où l’on applaudit les plus belles grimaces, et où le spectateur naïf confond talent d’acteur avec sincérité. Ce qui sort du rituel n’est pas toujours la vérité, mais une sentence, fruit du jeu du bal masqué. Car trop souvent, chacun joue son rôle avec une gravité qui frise le ridicule dans cette comédie judiciaire, et c’est ce sérieux apparent qui la rend pathétique. Le juge croit incarner l’équité, l’avocat croit incarner la défense de sa vérité, et le justiciable croit incarner sa propre histoire. Chacun s’agrippe à son rôle comme à une bouée dans un naufrage commun.
Mais tous, en réalité, sont prisonniers de la même farce, où la vérité est priée de ne pas la ramener. Car la vérité, elle n’a pas de rôle, elle est souvent trop encombrante, trop rugueuse pour atteindre les oreilles du juge ou de l’avocat adverse. On la relègue en coulisses, on lui coupe …

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Justice bancale dans une République bancale.

Il y a des mots qu’on prononce avec gravité, comme s’ils pesaient plus lourds que les autres, comme « Justice » et « Vérité ». Mais ces deux‑là sont des mots hypostasiés, ces mots que l’on considère à tort comme une réalité absolue.
Prenons l’histoire pour mémoire. L’affaire Dreyfus : un innocent dégradé, humilié, banni pour trahison qu’il n’avait pas commise. Un verdict fondé sur des convictions intimes, sur des soupçons racialement et militairement corrects. Une machination judiciaire antisémite qui l’a déporté au bagne sur l’île du Diable. Être juif prédispose à être un bouc émissaire idéal. Sans le « J’accuse » d’Émile Zola, il serait mort au bagne et enterré avec la vérité. Quand la justice condamne vite, la vérité met des années à se faire innocenter, surtout lorsqu’elle porte des lunettes d’État.
Et Outreau, plus proche de nous, des enfants abusés par le système judiciaire lui‑même, qui a condamné des innocents sur des témoignages branlants et des enquêtes bâclées, notamment par un juge tout juste sorti de l’adolescence judiciaire. Cette injustice de la justice, cette trahison de la justice par ceux censés la rendre a brisé des enfants, des famille en les humiliant au degré le plus abjecte de l’ignominie.
La justice, à en croire ses représentants, manquerait cruellement de moyens. Les citoyens ordinaires en savent quelque chose : procédures repoussées de mois en mois et même d’année en année, audiences reportées faute de juges disponibles, des juges pressés, des magistrats soumis à des quotas, des procès torchés faute de moyens, faute de temps, dossiers enterrés dans des tribunaux surchargés. Derrière ce scandale d’État, combien de vies brisées dans l’indifférence feutrée de l’Élysée, de Matignon, du Ministre de la justice et des palais de justice. Ces protagonistes oublient que chacun des 68 millions de citoyens, du bébé au centenaire est racketté de 180 € annuellement pour leur donner collectivement 12,2 milliards d’euros ! Somme vertigineuse pour une catastrophe judiciaire. En 1789, une telle gabegie aurait entraîné une révolution de palais et des têtes dans le panier de l’échafaud avec le même état d’esprit que les verdicts politiques d’aujourd’hui.
Mais ce constat accablant, hélas trop connu, se double d’un scandale plus subtil. Cette même justice, qui se dit à genoux, sait se redresser avec une vivacité fulgurante lorsqu’il s’agit de régler ses comptes avec certains acteurs politiques. Comme par enchantement, cette justice exsangue retrouve soudain vigueur et efficacité. Elle oublie ses pénuries chroniques et mobilise en un éclair des dizaines de magistrats, d’enquêteurs, d’experts, de greffiers etc. Une armée judiciaire que bien des victimes rêveraient de voir engagée pour leur propre cause. Les procédures deviennent des marathons judiciaires à la vitesse d’un sprint, savamment orchestrés, où chaque mot est pesé, chaque étape mise en scène. Ce n’est plus une justice en souffrance, c’est une justice de combat.
Il suffit qu’un nom surgisse dans une procédure juridique pour que cette machine rouillée, en panne d’essence humaine, se transforme en Ferrari judiciaire avec la force d’un bulldozer et l’agressivité d’un pitbull affamé de sang présidentiel. Pour Nicolas Sarkozy, cette justice claudicante et borgne sort instantanément de son chapeau de magicienne des dizaines d’experts et des millions d’euros. Les procédures s’accélèrent, les procès s’enchaînent avec une ferveur des juges presque religieuse. L’énergie dépensée est colossale, le zèle, spectaculaire.
Des enfants disparaissent, des corps ne sont jamais retrouvés, des pistes restent inexploitées faute de moyens, mais pour abattre un …

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Comme mon piano, parfois en désaccord avec ses notes personnelles,

           il m’arrive d’être en désaccord avec moi même.

Extrait:

Être en accord parfait avec soi-même est une illusion dissonante, c’est croire que la vie se joue en majeur, sans jamais passer par le mineur. L’accord parfait est souvent un désaccord bancal qui s’ignore, une certitude fragile qui sonne trop juste pour être vraie. Attention, si vous êtes toujours d’accord avec vous même, c’est suspect !

Nos vérités ne sont que des accords passagers, des résonances provisoires. Pendant des siècles, on a cru que la Terre était plate, demain elle sera peut-être creuse, à force de la violer et de la piller, qui sait ? Aussi douter de chaque note n’est pas une faiblesse, mais une force nécessaire. Car derrière chaque note claire peut se cacher une fausse justesse, une clarté obscure, un doute sûr de lui, une incertitude certaine, une note rouge ou bleue égarée au milieu des touches noires et blanches. A l’inverse, la certitude est peut être une justesse trop parfaite pour être honnête, une vérité utopique, un accord parfait qui sonne faux. Les certitudes sont des prisons confortables qui … 

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Extrait:

Attache ta ceinture rhétorique, nous entrons dans une zone de turbulence logique.

C’est beau, c’est dense comme une équation d’Einstein qui aurait pris un cours de philosophie au café du commerce. Et pour en parler, encore faut-il avoir quelque chose à dire. Devos, ce poète du mot qui s’égare, l’avait bien compris : « Quand on a rien à dire, on ferait mieux de se taire. Mais comme on ne peut pas rester sans rien dire, on parle pour ne pas se taire, on parle … pour ne rien dire. » Devos avait flairé ce piège verbal : « Il y a des gens qui parlent, qui parlent, jusqu’à ce qu’ils aient enfin quelque chose à dire », Ceci explique pourquoi les politiques parlent toute leur vie, sans jamais rien dire. Comme ils parlent sans arrêt, ils ne peuvent rien faire, et comme ils ne font rien, rien de rien, rien du tout, ils n’ont rien à dire. Ils sont atteints « d’ultracrépidarianisme » incurable, car au stade de la psychose obsessionnelle. Ce doux mot barbare désigne l’art exquis, tragiquement comique, de donner son avis sur des sujets qu’on ne maîtrise pas. C’est le sport préféré de ces bouffons en costume-cravate, bardés de certitudes creuses, et qui brassent de l’air avec la solennité d’un académicien bourré, s’improvisant tour à tour, climatologue, virologue, économiste. L’art de transformer son ignorance de tout, en expertise du rien. Dans cette famille mafieuse, n’oublions pas les religieux, qui entre deux abus sexuels, se livrent à des abus textuels. Dieu n’a jamais rien dit, mais ils parlent en son nom, pour nous convaincre d’histoires à ne rien comprendre, quand on est sain d’esprit. Seuls les Saints et les simples peuvent y croire, en plus du Père Noël, de la petite souris, des cloches et des cigognes. Même combat, même délire. Bon, je vous vois venir ! Non, ne succombez pas pour autant, à la tentation de faire un lien entre ce mot et mon texte, ce serait un acte d’obscurantisme éclairé ou de lucidité ténébreuse, ou les deux. Un petit rien dans une vie, certes, mais un petit rien qui me courroucerait, qui me donnerait l’impression d’être pris pour un bon à rien, un vaurien même, voir pire, un moins que rien. Et ça, je vous le pardonnerai volontiers si, et seulement si, c’était la vérité. Car, comme vous, je n’aime pas être pris pour un bon, quand je fais le con. De plus, toute vérité n’est pas bonne à dire, enfin c’est ce que l’on dit, quand on a rien à dire, une occasion de plus pour parler pour ne rien dire.
Et le pire, c’est qu’en parlant pour ne rien dire, on dit toujours quelque chose. C’est là que le silence, ce cri intérieur qui ne veut pas se mouiller, intervient sournoisement, car lui aussi veut le dernier mot, et souvent, il l’a.
Mais attention, ne sous-estimons jamais le rien. Le rien, ce n’est pas rien, c’est un peu comme ce petit grain de sable dans la chaussure de l’histoire, comme le nez de Cléopâtre. Si ce nez avait été plus court, toute la face du monde s’en trouverait changée. Ce n’est pas moi qui le dis , c’est Pascal. Imagine ce rien, ce presque rien, à peine plus visible qu’un moins que rien, ce rien du tout au milieu du visage qui a tout changé. Il a fait basculer des empires, des armées, des alliances. Un nez, un appendice nasal, peut tout changer. Plus près de nous, en parlant pour ne rien dire d’appendice, Domi-nique Strauss-Kahn est allé en prison, et n’a pas été président pour quelques centimètres, qui lui ont coûté la peau des fesses, cinq millions d’euros. Ce n’est pas rien, mais il est entré dans le sacro-saint Guinness des records avec la pipe la plus chère du monde, entre l’andouille et le « corps‑nichons », et même l’action « Saint Claude, dans le jura, s’est redressée aussi, par ricochet sur la bande! Prenons l’expression populaire « c’est rien de le dire », comme dans la phrase « ton aide m’est précieuse, et c’est rien de le dire. » On voit bien que dans cette formule rhétorique d’insistance, le rien sert justement à renforcer son contraire. Et sache, lecteur, que ce qui n’est rien de le dire, ce n’est pas rien de l’écrire, ce que je fais avec ces mots. Une autre expression plus légère : « un rien t’habille », qui sous entend que la personne est élégante quoiqu’elle porte, de la doudoune au string en passant par la salopette ! Ici, ce rien a son poids de tissu. Un dernier exemple « tu es un bon à rien », cela …

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L’avantage d’avoir une sale gueule,
quand on fait la gueule,
les autres pensent que l’on sourit !

Extrait:

L’éloge de la laideur
Avec le temps, la revanche de la laideur sur la beauté.

Cette maxime m’est venue en pensant à trois visages : D’abord, Jojo, Jacky, le grand Jacques Brel, puis le torturé Gainsbarre, alter ego de Gainsbourg, mais aussi à celui que je nommerai Raoul, pour préserver son anonymat. Raoul, c’est peut-être votre voisin, votre amant ou mieux encore, vous‑même.
Raoul Malfoutu est né avec une tête telle que, même sa mère l’appelle « mon petit miracle du grotesque ». Une sorte de Picasso mal terminé, des yeux globuleux, un nez en galoche et une bouche qui hésite entre rire et résignation. Et pourtant, Raoul est heureux, sa gueule cassée lui offre un grand super-pouvoir, l’ambiguïté expressive.
Un jour, il marchait dans la rue, la mine renfrognée, les pensées boueuses, le spleen en bandoulière et là, un inconnu lui lance : « Wouah, ce sourire ! » Raoul surpris lui répond : « Merci mec, ça fait du bien ! » Raoul savait qu’il était naturellement affreux, mais son air constipé passait parfois pour une bienveillance patinée.
Mais depuis ce jour, il fait de sa tronche un camouflage social. Il peut râler, juger, bouder, mépriser, les autres le voient comme un sage rieur. Il est même, à ses heures perdues, coach du bonheur, un Bouddha spécialisé en grimaces zen, un prophète disgracieux. Il sait que le beau doit faire des efforts quotidiens pour espérer rester beau, lui, inutile, il est déjà une œuvre contemporaine naturellement. Car au fond, c’est ça le génie de la laideur, elle libère. Quand on est laid, on n’a rien à prouver physiquement, on vit avec panache. On ne court pas après le reflet du miroir, on lui tire la langue. On vit dans un monde où les apparences se cassent la gueule et laissent passer la lumière.
Raoul Malfoutu a compris que l’élégance, ce n’est pas de plaire à tous, c’est oser déplaire avec un style provocateur naturel. Quand il marche dans la rue, les enfants rigolent, les chiens s’arrêtent, et les vieilles dames murmurent : « il a le sourire dans la grimace ».
Et toi, en lisant ce texte, tu souris ? Tu ris jaune ? Ou tu fais juste la gueule à la Gainsbourg ?
Tiens justement, Gainsbourg, parlons-en car, même si les miroirs évitaient de le croiser, il faisait rire l’âme. Et pour ça, même les créatures les plus somptueuses, sculptées par les dieux ou les meilleurs chirurgiens esthétiques le retenaient en fin de soirée pour parler de poésie entre deux draps ou dans la baignoire, qui était sur le balcon. Le charme de sa laideur, le raffinement de ses outrances ont fait craquer Brigitte Bardot, Jane Birkin, Bambou, France Gall et bien d’autres restées anonymes. Le beau peut lasser, le laid surprend, et c’est parfois la surprise qui séduit. Une phrase de Gainsbourg à méditer dans un verre de rouge : « La laideur est supérieure à la beauté, car elle dure plus longtemps » Il était conscient de la beauté de sa laideur.
La beauté est une illusion qui fond avec le temps de l’âge, le charme, lui, brille toujours. La beauté est une dictature molle, la laideur est un acte de résistance. Le problème, c’est que l’on confond l’esthétique avec l’essentiel. Le monde s’extasie devant des visages lisses pendant que l’âme, elle, s’ennuie derrière la scène. La laideur, elle, elle en a bavé, elle a trébuché puis s’est relevée, elle a trop pleuré. Elle sent le vécu, la nuit, l’irrévérence, elle mord parfois et elle sait aimer et se faire aimer. Le laid n’a rien à prouver physiquement, il montre tout sans se grimer.
Raoul porte sa gueule comme un trophée, cabossée mais éclairée à l’intérieur, comme un lampadaire frappé par la foudre. Mais ce visage nous touche, on dirait qu’il s’excuse d’exister et pourtant, la véritable beauté ne se voit pas, elle est intérieure.
Aussi toi qui est belle ou beau, n’oublie pas qu’un jour, le miroir te regarde de travers, non pas parce qu’il est cassé, mais parce qu’il dit la vérité. Et parfois, la vérité est un électrochoc. Tu t’approches du miroir, juste pour te recoiffer et le miroir te balance, en pleine face, ce que tu craignais, une ride sournoise qui se glisse là où il n’y avait que lumière. Le miroir ne ment pas, il est d’une franchise cruelle. Ce n’est pas qu’il te déteste, c’est juste qu’il s’en fout, il fait son boulot, il reflète. C’est un témoin passif de ton lent naufrage cutané, de tes sourcils en déroute, de tes seins ou tes testicules, de plus en plus terre à terre, de ce corps qui dégouline en charpie, tel un shar-pei. Ce miroir, tu le fixes et il te fixe, tu plisses les yeux, tu changes d’angle, tu …

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